EL VISITANTE EXTRANJERO

Richard Bergh "Nordisk Sommarkväll" 1899-1900

    Le conocí este verano, una tarde de finales de Agosto , en la isla. La primera vez que nos vimos , nos sentamos fuera de la casa, a esa hora en la que la luz del sol adquiere el tono de la miel . He comprobado que algunas tardes, con esa luz, rostros y cuerpos lavados por el agua del mar, la arena y la sal, parecen bruñidos como las figuras de ámbar. Me habló de su tierra lejana con inviernos extremos, y otoños grises y lluviosos. Mientras lo hacía casi podía notar en las suelas de los zapatos el peso del eterno barro de esos caminos que él recorría a menudo por cuestiones de trabajo. Sobre todo me habló de eso y quedamos en que volvería otra tarde.

Y así fue y así también me enteré de algo que había intuido nada más verle.

Me habló de su soledad, y me enterneció ese inequívoco aspecto de perro apaleado que comparten todos los hombres abandonados por un amor. De los errores cometidos, tan humanos e inevitables.

Tan comunes también. De como había empezado a abandonarse el mismo. A comer y a dormir mal y a destiempo. Pero me gustó compartir con él la costumbre de levantarnos a horas estupidamente tempranas. Me describió los pormenores de ciertas tareas del todo desagradables, inherentes a sus funciones de policía y de como su desolada vida doméstica le llevaba a hundirse en horarios extremos de trabajo.

   Se quedó un par de noches más, me dijo que no me preocupara por él y que el clima cálido de la isla le permitiría dormir en el banco de marés, fuera de la casa, si no me importaba.

Le dejé allí con la música de "Madama Butterfly",  en la voz de la Callas y me dormí antes de que acabaran las notas del aria .

   Desayuné con él al día siguiente y reanudamos la historia donde la habíamos dejado la noche anterior.

Y luego, después de unas horas de conversación, aquel mismo día nos separamos. Se acabó la historia Se acabaron las vacaciones. Era lo previsto .

Me olvidé de él por un tiempo, pero algo me decía que volveríamos a encontrarnos.

Y así ha sido. Estas Navidades volvió a presentarse de visita.

   Hice un té y saqué un viejo malta de la despensa, porque sé que le gusta. Nos sentamos en el sofá , y a pesar de los estragos que el desamor, la vida irregular, el trabajo desagradable y el haber engordado desde la última vez que le vi, habían causado en su cuerpo y su espíritu; comprobé que definitivamente seguía pareciéndose a mi admirado y malogrado Ulrich Mühe.

   Aunque esta apreciación debo aclarar que es completamente personal y con toda seguridad se debe más a mi propia fantasía que a una demostrable realidad. Sus visitas desde entonces se han convertido en asiduas y constantes y ayer por la tarde incluso tuvo un detalle enorme conmigo, acostumbrada a manejarme sola con la agenda doméstica. Nos acompañó al dentista y me distrajo enormemente de aquella sala repleta de gente como nosotros, cansados, fastidiados y oscurecidos.

Y en agradecimiento pensé en escribir este post de hoy. Esta noche ha dormido en mi cama, se quedó allí acurrucado al lado de mis gafas. Me estuvo contando unas cosas terribles de su último trabajo.

Y esta mañana hemos vuelto a desayunar juntos, la oscuridad de la calle que nos devolvía la ventana de la cocina nos recordaba la complicidad de compartir el gusto por los madrugones, forjado a base de un largo historial de antiguos insomnios nocturnos.

Allí le he dejado redactando unos informes y me he ido a trabajar, extrañamente reconfortada.

Aunque luego he recordado que en algún momento de esta noche he intuido que esta historia no va a durar.

No puede durar.

Mi eterna contradicción y despropósito.

Llegará un día en que todo terminará entre nosotros y luego sólo quedará lo de siempre.

Vacío, melancolía y recuerdos.

Recuerdos que primero querré eliminar de un plumazo y luego ...luego querré retener

como pequeños tesoros. Pero ahora no quiero pensar en ello.

Ahora es nuestro momento de plenitud y no dejaré que se oscurezca este cielo compartido ,

levantando una bandada de pájaros nocturnos.

Espero y se que estará allí aguardándome cuando regrese esta noche a casa.

Mi querido Kurt.¿No os lo habia dicho? Kurt es su sobrio y sueco nombre de pila.

Kurt Wallander para más señas.

Y es un personaje de ficción. Si, nadie es perfecto.

Es inspector de policía en la pequeña localidad de Ystad, cerca de Malmö, en el sur de Suecia

Y fue creado en sus novelas policíacas por Henning Mankell.

Lo nuestro va a durar un tiempo, tanto como desee el autor.

Mankell le ha dedicado unas diez novelas.Y yo ya estoy terminando la tercera.

*música para Kurt , y no dejéis de ver el vídeo!!:YouTube - Madama Butterfly