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...Que no debiera traducirse nunca por gente ordinaria...
Que a que viene eso?. Pues que hoy leo una magnífica página de El Paseante http://www.turoparc.blogspot.com/
que titula Gigantes y en la que habla de gente que a sus ojos adquieren envergadura de gigantes por su manera de ser y de vivir su historia personal.
Leo el texto y me pongo a pensar en mis gigantes propios y cotidianos. Todos los tenemos.
Gigantes y... Cabezudos diría yo.
Otro día hablaré de ellos. Hoy no me toca ponerme sentimental , que me lo tengo racionado
Aunque todos nos cruzamos cada día con un buen puñado de historias que con toda probabilidad nadie contará nunca.En el bus , en la calle , en el trabajo. Cotidianidades llenas de vida , de su propia vida , tan ajena a la mía y sin embargo tan diariamente cercana. La pareja joven que cada mañana se despide en la esquina de la bodega, comiéndose a besos , murmurandose palabras amorosas de aliento y de adiós como si él fuera a irse a una guerra lejana y ella fuera a quedar sumida en la más inconsolable soledad. O ese caballero , y digo caballero porque no sé encontrar otra palabra mejor para definirlo , perfectamente trajeado en cualquier época del año , erguido a pesar de los años , y de cabello completamente blanco que me saluda con una levísima inclinación de cabeza cuando nos cruzamos , a la altura de la Plaça de la Revolució , como si nos conociéramos y que alguna mañana de predisposición desbocada a la imaginación - que las tengo- he concluido que es alguien de alguna otra vida , con mucha más sabiduría que yo para el apercibimiento de esas cosas. El caso es que tiene algo en su mirada azul y transparente que me suena...
Y las mañanas de los miércoles que a la altura del mercado de La Llibertat me cruzo con ese escritor cuya "Pell freda" hizo que me quedara toda una noche sin dormir simplemente porque no podia parar de leerlo . Nos saludamos desde el día que le reconocí y no quise evitar darle los buenos días. El sale de hacer su crónica matutina en la radio , y va de regreso , crónica que yo he escuchado apurando el café con leche saliendo de casa siempre corriendo .
Pero tengo que hablaros también de mis desconocidos cotidianos más divertidos .
Son un abuelo frisando los ochenta , boina de visera y caliqueño en los labios con la expresión jovial de un joven anarquista de antaño encabezando una protesta sindical. Anda apoyando una mano en el hombro del nieto con todo el aspecto de acompañarle puntualmente a la escuela.
El niño , que tendrá unos nueve o diez años anda ligeramente encorvado por el peso de una enorme mochila y con la vista fija en el periódico que lleva desplegado entre las manos , abriendo todo lo que le llegan los brazos. Su carita encierra la expresión de un viejo filósofo presocrático. Su voz , pues durante el trayecto va leyendole al abuelo los titulares en voz alta, tiene la dicción de un Josep Cuní . Lo sé porque yo a la que los veo enfilando la calle me abarloo a sotavento , arrimo la oreja y no pierdo detalle. Porque lo mejor no es enterarme de las noticias que trae la jornada.
Lo que no tiene desperdicio son los comentários , explicaciones y razonamientos que las acompañan.
Lucidez , sentido común , y un sano y envidiable buen humor.
La escuela de la calle , le llaman.
Que a que viene eso?. Pues que hoy leo una magnífica página de El Paseante http://www.turoparc.blogspot.com/
que titula Gigantes y en la que habla de gente que a sus ojos adquieren envergadura de gigantes por su manera de ser y de vivir su historia personal.
Leo el texto y me pongo a pensar en mis gigantes propios y cotidianos. Todos los tenemos.
Gigantes y... Cabezudos diría yo.
Otro día hablaré de ellos. Hoy no me toca ponerme sentimental , que me lo tengo racionado
Aunque todos nos cruzamos cada día con un buen puñado de historias que con toda probabilidad nadie contará nunca.En el bus , en la calle , en el trabajo. Cotidianidades llenas de vida , de su propia vida , tan ajena a la mía y sin embargo tan diariamente cercana. La pareja joven que cada mañana se despide en la esquina de la bodega, comiéndose a besos , murmurandose palabras amorosas de aliento y de adiós como si él fuera a irse a una guerra lejana y ella fuera a quedar sumida en la más inconsolable soledad. O ese caballero , y digo caballero porque no sé encontrar otra palabra mejor para definirlo , perfectamente trajeado en cualquier época del año , erguido a pesar de los años , y de cabello completamente blanco que me saluda con una levísima inclinación de cabeza cuando nos cruzamos , a la altura de la Plaça de la Revolució , como si nos conociéramos y que alguna mañana de predisposición desbocada a la imaginación - que las tengo- he concluido que es alguien de alguna otra vida , con mucha más sabiduría que yo para el apercibimiento de esas cosas. El caso es que tiene algo en su mirada azul y transparente que me suena...
Y las mañanas de los miércoles que a la altura del mercado de La Llibertat me cruzo con ese escritor cuya "Pell freda" hizo que me quedara toda una noche sin dormir simplemente porque no podia parar de leerlo . Nos saludamos desde el día que le reconocí y no quise evitar darle los buenos días. El sale de hacer su crónica matutina en la radio , y va de regreso , crónica que yo he escuchado apurando el café con leche saliendo de casa siempre corriendo .
Pero tengo que hablaros también de mis desconocidos cotidianos más divertidos .
Son un abuelo frisando los ochenta , boina de visera y caliqueño en los labios con la expresión jovial de un joven anarquista de antaño encabezando una protesta sindical. Anda apoyando una mano en el hombro del nieto con todo el aspecto de acompañarle puntualmente a la escuela.
El niño , que tendrá unos nueve o diez años anda ligeramente encorvado por el peso de una enorme mochila y con la vista fija en el periódico que lleva desplegado entre las manos , abriendo todo lo que le llegan los brazos. Su carita encierra la expresión de un viejo filósofo presocrático. Su voz , pues durante el trayecto va leyendole al abuelo los titulares en voz alta, tiene la dicción de un Josep Cuní . Lo sé porque yo a la que los veo enfilando la calle me abarloo a sotavento , arrimo la oreja y no pierdo detalle. Porque lo mejor no es enterarme de las noticias que trae la jornada.
Lo que no tiene desperdicio son los comentários , explicaciones y razonamientos que las acompañan.
Lucidez , sentido común , y un sano y envidiable buen humor.
La escuela de la calle , le llaman.
11 comentarios:
Mis personajes favoritos sois tú y el Paseante, qué bonito es imaginar sin llegar nunca a conocer...definitivamente prefiero vivir la irrealidad.
Que curioso. Nuestro común amigo KOOLAULEPROSO, que llevaba tiempo sin postear, cuenta sobre sus cotidianos encuentros, en plan novelesco, a mi gusto muy bonito.
Ya sabes que yo me abarloo a vuestro sotablog, jaja, y así tomo ideas...
Me parece preciosa la foto, el super cactus, junto a la parabólica, la casa con la pared roñosa y el letrero del club MASDY, la calle estrecha...
¡Cómo me gustan tus historias! Qué entrañables el abuelo y el nieto. Me recuerda al mío (el abuelo).
Besos.
Lo dicho, precioso posteo, Mary Kate. Yo hice algo similar hace tiempo, te lo envío ipso facto vía mail a ver qué te parece. Se admiten insultos si no te gusta.
A mí es que me va más el lado oscuro, porque es básicamente en el que me muevo, vamos. El sentido del humor siempre, por supuesto. Sin humor no habría se nos habrían acabado las razones para levantarse de la cama por la mañanas. Por cierto, a el tipo canoso que describes podrías encontrarle en la ciudad marrón cualquier día de lunes a viernes. Mirada cristalina, perfectamente trajeado y modales decimonónicos: es él. ¿Se habrá intentado la clonación humana al fin?
Cuídeseme.
Sister, lo que tiene la imaginación es que ya puestos , porque vamos a imaginar las cosas feas ?.Y lo que tiene la cosa virtual es que da pié para imaginar , fijate ya en los nicks del personal...Yo sin ir más lejos estoy convencidisima que eres el vivo retrato de una heroina de Jane Austen.
No sé donde lo leí pero creo que era en un libro de Paul Auster que decia que nunca somos más auténticos como cuando más nos acercamos a lo que soñamos de nosotros mismos...Que ya se ocupa luego la realidad de que los piés se queden amarraditos en el suelo.
Futuro , dejé comentario en el blog de Koolau ,pues leí su página después de haber escrito esta. Me pareció una agradable coincidencia...es lo que se llama subconsciente colectivo , créo...andamos todos de cotidianidadhasta las cejas a estas alturas del otoño.Y por lo que veo a tí también te afectó en ese posteo , comparando singladuras vitales.
De hecho te copié descaradamente lo de los términos nauticos....
En cuanto a la foto , la hice en primavera en un viaje a Nápoles.Esa ciudad si que debe condensar y abigarrar historias...ya sólo observando ventanas y balcones te haces una idea.
Siempre quedan bien los términos náuticos. Un beso.
Gracias Lucia , y a mi todas esas cosas que parecen de otro mundo que me acercas con tu blog.Sí ya sé que me repito mucho diciéndotelo pero...Tengo una curiosidad enorme de saber en que trabajas..(bibliotecas...quizás?).
Y respecto a los abueletes , los hay entrañables.Yo no conocí a los mios.Pero me crié con una abuela en casa , una mujer vital que cumplía con creces con la labor de abuela por todos los otros que faltaban.Siempre he creido parecerme mucho a ella , incluso llevo su mismo nombre.Vivió hasta los 89 años y yo me propuse no defraudarla y seguir su ejemplo.Por mí no quedará.
Los únicos insultos que me sugieres Alex , no vienen por esos espléndidos textos que escribes, si no por no poner tu nombre en azul pitufo como dios manda y así el personal clicaría sobre tu nombre y podria leer y reirse a gusto con tu reseña sobre esa "prometedora" nueva serie de la sexta...
Mi querido Luke ...en cuanto a eso del lado oscuro..debo decirte..
Y dices que te cruzas también con un caballero canoso ,trajeado,mirada cristalina..?
Oye mañana nos fijamos bien vale?No sé ..en algo como un dedo menique completamente tieso...una chapita detrás de la oreja..algo..
Ya me dirás.
Navegar los problemas . La larga singladura de una vida. Capear el temporal .Improvisar un timón de fortuna .Abarloarse , anclar ...Los términos nauticos pueden explicarlo casi todo.
Y yo Futuro soy de secano . Me gusta el mar , pero le tengo un enooorme respeto..y me suelo marear inmisericordamente...
Nunca dejes de tener los ojos bien abiertos, Mary Kate :)
Gracias por presentarme el blog de El Paseante, y cualquiera de las dos entradas (la tuya y la suya) tiene muchísimo más interés que la mía (un cuento para el taller literario al que acudo, al que considero especialmente fallido y gratuito). Para que veas que no es falsa modestia, te diré que creo haber escrito cosas mucho mejores para talleres anteriores, y que todas se encuentran en mi blog (en meses "antiguos", claro. Para mi gusto te puedo recomendar "Hojas"(diciembre de 2006). "La clemencia de la lluvia" (noviembre de 2006), o "El cielo S.A." (Enero de 2007), también la "autobiográfica" "A dos metros de distancia" (noviembre de 2006) crónica del accidente que me llevó a la silla de ruedas, y único relato mío publicado (en la revista de mi asociación de minusválidos, pero me hizo mucha ilusión, igual)
Esto no es más que otra muestra de mi impenitente exhibicionismo, ya te habrás dado cuenta, supongo
Descon...eso a veces es casi un defecto en mi...abro bien los ojos y pregunto y me meto en las vidas de la gente y abro las puertas de la mia y me contagio de las suyas y contamino con la mia ...pero eso es lo que llaman vivir no?...
Koolau , gracias y ...otra vez gracias.Me encanta la gente que sabe lo que vale y no se esconde de ello , ni a si mismo ni a los demás.Eso no es exibicionismo , es hacerse valer .Voy a leer encantada esos relatos .Cada vez estoy más sorprendida de la calidad y la emoción que encuentro en las cosas escritas por gente "anónima" en la red. Dales una oportunidad a Daniel y a Carolina...esa história está iniciada.Creo que merece una continuación.Venga , anímate.
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