HOME IS WHERE THE HEART IS

Home Sweet Home es una celebración del arte urbano de Banksy en Bristol, su propia ciudad.

http://www.banksy.co.uk/menu.html

Escribo estas líneas desde la generosidad de un pequeño ordenador portátil prestado por un amigo unos momentos, de una tarde lluviosa de principios de otoño.

Realmente, si me paro a pensar en todo este tiempo transcurrido desde mi última conexión cibernética , no ha sido un mal tiempo. He aprendido a prescindir de muchas cosas que me parecían vitales, y que a la vez consideraba naturalmente implantadas en mi cotidianidad.

Es más, ya me extenderé otro día, sobre las virtudes del dejar de ducharse, o las de prescindir de las cervezas debidamente enfriadas.

Ahora debo escribir deprisita.

Me explico.

Suele suceder a finales de verano, según he podido observar, después de alguna ausencia vacacional, por ejemplo.

 Imagino que una madrugada después de haber escuchado el jolgorio callejero de alguna fiesta mayor,  de haber intuido el despliegue luminoso de unos fuegos artificiales lejanos, encerrada allí, en una esquina de la desierta cocina, la lavadora siente un enorme vacío en su interior. Piensa de pronto en como echa de menos un buen centrifugado, en como añora ahora a ese calcetín desparejado, al que ya le había echado el ojo...

No lejos de allí , el lavavajillas oye el lento e inexorable crujido de desaliento de la pieza que sujeta el tambor de la lavadora al descolgarse. Y no puede evitar pensar en si mismo y en su propia soledad. En su propia impotencia para cambiar su suerte.

¿Será que se estarán haciendo todos viejos ?. Se consuela un poco pensando en aquello de que "mal de muchos"...y es que él ha sido siempre muy tonto.

 Pero al intentar suspirar y coger fuerzas ocurre lo que ya venia temiendo desde hace tiempo. 

Para él es simplemente vergonzoso y sabe que no puede pedir ayuda a nadie. ¿Como explicar los problemas que ha venido teniendo últimamente a la hora de mantener y encajar su en otro tiempo flexible y terso conducto de evacuación de aguas?. La flacidez y la falta de uso han hecho su camino. El cansancio de los materiales, lo llaman. No quiere mirar, sabe perfectamente que el conducto ha tenido además el mal gusto de desprenderse hacia el interior del armario contiguo donde reposan las sartenes. Vaya pitorreo van a montar las sartenes ...Ufff! pero quien las ha visto y quien las ve, a las pobres sartenes, ellas con ese acento y ese trajín eterno, que si su aceite de oliva y su tal. Pero ya lo decía la canción "El óxido nunca duerme.!".

Mientras intenta reírse un poco de su propia broma,  oye un sonido a tripas vacías que no logra ubicar. Pero al levantar la vista y reseguir los conductos del agua caliente, llega hasta la expresión ligeramente bizca y extraviada de las facciones del calentador .¿Qué ha sido de su pilotito verde , lustroso , regular ...regular??. Al pilotito verde , tranquilizante y sereno se le acaba de unir uno de ámbar , insistente y alarmante en clara competición con el primero, incluso diría que acrecentando su ritmo por momentos ... Es curioso , esa cocina oscurecida y silenciosa desde hace tantos días , parece que está cobrando vida propia ...Incluso el grifo del fregadero que ha mantenido un anodino goteo, incapaz de competir con el tic-tac del reloj , dueño y señor de la banda sonora de la estancia durante todo ese tiempo, coge nuevos bríos y una fuerza incontenible . La también llamada "subida de presión" , hace que el débil goteo se convierta de pronto en un espectacular chorro de líquido marronoso.

Al oirlo , desde el baño cercano se le suman sin dudarlo en generoso hermanamiento griferil , el de la ducha y el de lavabo. El del bidé no , pues a ese artilugio lo sustituyeron hace tiempo por un armarito de pié de Ikea , de conglomerado cartón que no duda ni un segundo en empezar a bebérselo todo , en contacto con la primera oleada de agua rebosante desde el lavamanos. Con toda esa fiesta digna de una performance en la más reciente exposición universal , nadie se percata que el motor de la nevera combi ha cambiado su ronroneo por un siseo alarmante y el hecho de que de pronto empiecen a surgir unas sorprendentes chispas desde la parte trasera de la encimera eléctrica son celebradas por todos como el estallido festivo de quien no duda en sumarse a lo que ya promete ser una fiesta de subversión y rebeldía.
Quién lo hubiera dicho de todos esos vejetes .

Con la juerga en avanzado estado de degeneración , a media mañana ,
nadie escucha las sabias palabras de una mujer en el rellano de la escalera, voces educadas y diligentes dirigidas hacia unos adolescentes remolones a los que intenta concienciar de la necesidad de carretear desde la portería hasta el cuarto piso los enseres y maletas propias de un regreso de vacaciones.
Ya se sabe , el ascensor que nunca funciona .
Y seres, enseres y maletas repletos de ropa y utensilios la totalidad de los cuales reclaman urgentemente una higiene exhaustiva y a conciencia.
La luz que se cuela desde la puerta del recibidor ilumina el pequeño cuadro de punto de cruz regalo de tía Elvira.
"Home Sweet Home",
es ligeramente carrinclón , pero a élla le reconforta verlo allí colgado .
Recuerda que tiene que cambiar la alcayata trasera un día de estos sin falta ,
pues está un poco suelta .
Y mientras lo recoloca , corrigiendo una ligera desviación ,
escucha un pequeño grito de estupor proveniente del estudio hacia donde se ha precipitado el mayor de sus hijos nada más entrar en su carrera por adelantarse a los demás en su posesión del PC doméstico para abrir su correo:

-"¡¡Mamá...ven a ver que barbaridad sale en la pantalla del ordenador..!!!".

No se ha extinguido aún el primer reclamo cuando el mediano, siempre con hambre lanza desde la cocina lanza un auténtico alarido de socorro:

-"Mamá..¡¡¡¡¿Te dejaste tú una bandeja de langostinos descongelándose???!!!...

Y unas alitas de pollo??.

Están bailando!!!.

Y ... creo que me están... Hablando!!!.

A mi espalda la pequeña , acaba de subir los enseres de la perra.
Colette se ha desplomado exhausta encima del sofá nuevo que compramos para la sala las Navidades pasadas, y mira disimuladamente hacia otro lado:
-"Ho..ho...mami ...creo que Colette... acaba de vomitar".
Mientras decido en medio del pasillo cual es la dirección hacia la que empezar a correr, oigo al mayor leyendo en voz alta:
-"Aivá , la hostia , como recod guiness ...!!
¡¡Mamá , en la pantalla dice que tenemos

seis mil ochocientos infiltrados , entre espías ,marcianos,

gusanos y troyanos...!!!"